Melancolia

“Estou morrendo, deixa-me viver meu luto.”
E, em teoria, é exatamente isso.
Estamos morrendo, de fato, e vamos vivendo nosso luto.
Por isso, às vezes, nos vemos tão melancólicos diante da vida.

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Incomparável

Sou uma mulher que não se resume ao seu tamanho,
eu transbordo para muito além do que sou.

Sou tudo aquilo que as más línguas desconhecem
a meu respeito, por não estar no mesmo nível
medíocre que elas possuem.

Nenhuma rasteira chega aos meus pés,
pois não piso no mesmo solo onde rastejam
aqueles que desejam o meu fim!

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O que escrevo sobre nós não são apenas junções de palavras bonitas.
São combinações de sentimentos e memórias que escorrem desde o meu
coração até as pontas dos meus dedos.

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Busco respostas no reflexo dos meus olhos
estampados em uma poça de emoções mal digeridas.

Porém, desvio, sem hesitar, com receio
do que irá mirar de volta para o âmago do meu ser.

Seriam mãos inocentes banhadas de compaixão,
prestes a me salvar?

Ou seriam dedos que, um dia, de tanto que
apontaram para mim, perfuraram o olhar
sereno que eu costumava ter ao me admirar?

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Os pés que beiram o precipício bambeiam
nas linhas do próprio delírio.
O sonho rasteja para fora do corpo e puxa
de volta a alma do poeta morto.